ESTE JUEVES...DEPORTES

Intentaba correr pero sus piernas no le respondían. Su perseguidor no tardaría en darle alcance. Un pitido comenzó a sonar a lo lejos acercándose poco a poco y sacándolo de su pesadilla. Las siete. Se levantó, hizo la cama, desayunó y a las siete y media como todos los días se fue caminando hasta su gimnasio. No estaba lejos.

Hacía casi nueve meses que había llegado a Queens para trabajar como profesor de español en la St. John´s University. No le había gustado dejar a su novia en Madrid pero no quedaba más remedio. La maldita crisis obligaba a salir del país a muchos españoles

Entró en la sala. Sólo había una cinta de correr libre, la que había tenido el cartel de averiada durante al menos una semana. La gente dice que hacía cosas raras, le había dicho el monitor.

Se subió y pulsó el botón de start. Primero empezó a andar y poco a poco fue subiendo la velocidad, 7, 7.1, 7.2, hasta llegar a 7.8. Estaba situado entre otros corredores, todos en silencio con los auriculares puestos. Había olvidado los suyos. Oía la música de fondo, el murmullo de las voces de los que hacían musculación y el golpeteo de sus propios pies y los de los demás en la cinta.

De pronto se fijó en un botón en el que no había reparado antes, cross-country, con dibujitos de montañas y arbolitos. Lo pulsó. Al momento la cinta empezó a acelerar. La música subió de volumen. El ruido de las zapatillas golpeando la cinta se transformó en un tam-tam selvático. Los puntos azules y rojos del monitor comenzaron a parpadear al ritmo de la música. Los números y las letras se unieron al baile sin respetar ninguna norma: 153,17.2, SPEED, 1.5, HRC, MANUAL, TIME, 78, 203. La cinta continuaba su ritmo vertiginoso y él no podía parar. Estaba entrando en una nebulosa mental. No sentía sus piernas, ni sus brazos, ni su corazón, pero sabía que seguía corriendo.

Sintió el aire frío en la cara. Estaba corriendo por un parque. A su derecha reconoció el Museo de Arte Metropolitano. Qué hago aquí, se preguntó sin dejar de correr. Su cerebro ordenaba parar pero sus piernas se negaban.

Llegó a la altura de la Fuente del Ángel. El sol acababa de ponerse y las sombras comenzaban a hacer su aparición. Todo estaba en silencio, ni siquiera oía sus propios pasos. No veía a nadie por los alrededores, sin embargo al llegar al claro donde se encontraba la fuente se topó con una violenta escena. Un hombre alto y feo discutía con una mujer rubia. La discusión era fuerte a juzgar por los gestos que hacían ya que él se sentía envuelto por el más absoluto vacío. Era Central Park, por Dios, ¿es qué nadie los oía? A medida que se acercaba la discusión iba creciendo en agresividad. Intentó gritar para advertir su presencia pero ningún sonido salió de su boca.

En un instante, el hombre sacó algo similar a un cuchillo y asestó varios golpes a la mujer. Mientras ésta caía al suelo manchada de sangre, el hombre miró a su alrededor, echó a correr y desapareció entre los árboles. En ese momento, la mujer tirada en el suelo clavó sus ojos en él suplicando ayuda, pero cuando llegó a su lado todo fue inútil. Estaba muerta.

De pronto empezaron a aparecer otras personas que se acercaban a la mujer pero ninguna se dirigió a él. No lo veían. En vano intentó hablar y hacerse ver. Parecía no existir para ellos.

Una fuerza succionadora tiró de él en ese momento y volvió a la cinta de correr. Todo seguía igual. Nadie lo miraba extrañado. Todos los indicadores luminosos se apagaron a la vez excepto el del tiempo. Según éste llevaba corriendo 16 minutos, sin embargo a él le había parecido una eternidad.

Mientras se duchaba pensaba en el episodio que no sabía cómo calificar. Lo mejor sería olvidarlo con la ayuda de un Valium que siempre llevaba en la cartera. Sus alumnos eran difíciles.

Una pequeñísima mancha roja en el puño de su sudadera pasó desapercibida cuando guardaba las cosas en la bolsa.

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